Não escreveria sobre Amor Tangente e Longínquo de outra forma senão pensar

O Passado e o Futuro não têm o mesmo rosto.

Vou por esta estrada de espinhos e de rosas/na cor do jardim que a infância do amor se recorda/vem comigo e isoladamente contigo.

Não é preciso mais nada/a não ser/acompanha-me
e vem também livre por esta estrada/pisando as pétalas da tua sensatez ilusória/irrisória utopia de nuvens/vem por aqui que é aqui o caminho/vem comigo junto a ti/mesmo que sozinho no arrastar desta escuridão brilhante/acompanha-me só – sempre e tanto
nas margens que flutuam no tempo para além da memória/sigo em frente carregado de palavras versos ou poesia/é o céu que nos trai/ali que mais adiante se encontra a luz que não nos mentiria/vem/vou eu - agora/sereno e cansado/ao longo deste caminho sem aroma a rosas/depois tu/ porque todas elas sepultaram as suas raízes/distintas no mesmo final/terra/pó/chuva semeada/de novo terra/um romance circular do passado/sem ti/em que espinhos eram o sonho tecido e puro/e a rosa o crescimento do belo/do amor/a cura para toda a infelicidade/mas dos espinhos só a cicatriz do acaso/e da rosa/o significado a flor/que morava na janela à beira dos dias/tantos dias vividos/outros nem por isso/imensos dias desperdiçados/violência é abdicar do que não se poderia perder/tanta vivência apoiada na longitude do oceano/na latitude da esfera polar/em que mergulhei por único/tu ainda não existias já/sem ti/em ti/até mesmo eu estava no começo/de tudo e nada/que foi tanto que à janela se respirou/e após/o perfume/a rosas/os restos delas nadando neste caminho por onde vou/através da seiva indiferente e esmorecida/estrada fora intensamente/sigo em frente/no rasgar cândido mas magoado do jardim de que cor/da origem/o amor

No escutar da profunda felicidade
Se me perguntasses para onde vou

(…)

A breve história que não tinha ponto final

Estamos sentados todos à mesa.
Os quatro que somos. Os nove que seríamos.

Parágrafo - Eu fico numa da pontas a
quarenta e cinco graus em relação ao Carlos.
Do meu lado esquerdo a minha Mãe enquanto que o meu Pai
vejo-o à cabeceira. Tem junto a si a Mariana e a seguir a ela
o David. A minha avó está ao meu lado,
ao oposto da irmã e do António.

Sou o mais novo e o mais pequeno. E projecto nos meus olhos
a terra que tanto nos devolve e nos rouba. O pó que fica da nossa passagem.
Mas hoje estamos todos sentados a esta mesa rectangular,
alinhados nos lugares comuns numa noite igual a esta.

As luzes na sala vão piscando, cíclicas. Há um ritmo silencioso
em cada uma das cores que vão manchando a parede e há, também, um silêncio colorido espalhado no chão. Fico durante uns segundos, a ver os rostos vermelhos e lilás, azul e cor de laranja. Amarelo e verde. E a voltarem ao mesmo, depois repetidamente.

Ouço a voz dos mais velhos e no meu lugar vou amachucando
o guardanapo, branco, à medida que a ceia se arrefece no prato.
O fumo levantando-se no ar como uma névoa lenta a envolver a atmosfera,

"Ainda bem que estamos cá todos este Natal."

Tento perceber a força implícita de tais palavras. O todos que seríamos, todos os dias, se não fôssemos quatro. Os nove que ficaríamos, por agora, a beber um chocolate quente quando a madrugada soasse no canto do cuco.

Mas ainda bem que estamos cá todos, sorrio em afirmação.

Passado, recordo numa vaga de frio

a Mariana que ficou sem o David ainda nova. Ele que é a primeira vez que o vejo sentado à mesa comigo porque nunca antes o conheci. O António que falava sempre brando e convicto sobre o que quer que fosse. E o Carlos que abracei aos seis anos e desde então cresci sem os seus abraços.

A Mariana que à três anos não vinha cá passar a consoada. O David que facilmente o descrevo através de uma fotografia muito antiga.
O Carlos, e o seu cachimbo aceso em aroma suave e que distingo de qualquer outro odor. E o António que em Maio último o visitei.
Até hoje.

(De acrescentar que a Manuela chega da América já para o ano, depois de ter encontrado - suponho, algum conforto próxima do filho e da neta em tão longe viagem)

Presente, no calor das fogueiras
as lembranças embaladas em papel e cartões em que se escreve o que alma condensa para esse instante singular. A árvore com a estrela maior a engrandecer a beleza das gargalhadas e dos risos emotivos. Eu, a única criança, atento a todo este gosto folheado e saboreado por todos, em todos, conjunto do que fomos e seríamos. Uma vez mais.

Futuro, oxalá
no dia seguinte e ainda com as roupas marcadas pelo amor e afectivamente, enchêssemos as ruas vazias com a nossa alegria de termos estado juntos, e ainda bem, como nesta noite

Estamos todos sentado à mesma mesa.
Os quatro que somos e os nove que também fomos

O tempo não pára e eu,
estagno a minha vida por esse retrato
vivido sob o tecto da idade em que
se comiam sonhos e se bebia largamente
a felicidade em copos de cristal


Ponto.

Excuse me while (and when) i dissapear.

Ipsis Verbis

Desconheço-te e jamais olhei para ti

sabendo as tuas feições semelhantes ao rosto que observo pela manhã,
na alvorada eternamente escura do nosso infortúnio
- infuturo.

Desconheço-te e jamais olharei para ti

decifrando os dias da minha vida, contando solenemente todas as
histórias que erguemos da juventude - na rebelde convicção
em que sobraria um pouco um do outro
se mais não restasse de quem não julgámos ser.

Desconheço-te e jamais olho para ti

mesmo se ontem foi o passado mais próximo que - haja -
há manhã
a ilusão séria de te recordar.

Entregue ao simples retrato que em frente às rugas
seguro desmembrando a sós

a certeza porque

Não é no Outono que a chuva nos traz o frio do Inverno,
nem no Verão que as folhas secam de solidões Primaveris

Asseguro-te que me desconheço e jamais me admirarei
da tua ausência - real ficção seria
irreconhecida e invisível se em cada olhar

te desapareço.

(...)

Não te olho. E por isso,
volto costas e talvez um dia consiga chorar.

Regresso

Durante o tempo de recuperação, pensei inúmeras vezes que se a vida fosse um lançamento de moeda ao ar,
eu não saberia de que lado ficaria - ou qual deles melhor me caberia escolher. Ainda que o tempo desse mais de si ao tempo tempo
indemorado e incalculável. Ainda que (...)

Num dos dias durante o forçado repouso, e em que mal via a luz do dia no seu exterior - a passos bastante ligeiros saí, e fui sentar-me, ao ocaso, numa esplanada. Depois de trazido e consumido o café

olhei como se reparasse tudo pela primeira vez e à minha volta

Um final de tarde laranja. A ponte branca com o seu movimento linear de faróis vaivém cá e lá. Pela rua pessoas que chegam a casa e luzes que acendem janelas no alto dos edifícios. O céu
a z u l brilho que se estende no indecifrável conceito de memória das gentes, de mim mesmo, até em relação a tudo quanto se moveria nesse prometido anoitecer.

- Porque lembrar faz parte e cada um recomeça todos os dias à sua maneira -

houve um registo notável entre o passado e o futuro - bem presente diante olhos lívidos

O avô que se senta na mesa amarela com o seu neto. Ele, em curva descendente, brinca com uma bola enquanto ele, pequenino, ri inocente e prolongadamente. O ruído do seu sorriso inocente enquanto a idade for essa própria inocência.

parava e olhava para todos os lugares, para todos os movimentos exteriores e o avô, acompanhava-o também na sua agitação à medida que cada mistério será descoberto e que mais tarde já lhe poderá eleger. Por agora

Havia igualmente um cão às voltas no cio Outonal, circulando preso a uma árvore e ladeando a cauda com a proximidade de quem passava indiferente. Ou de um qualquer som casual que o pequeno fazia na presença do seu protector. Quando a bola cai ao chão

e saltita perante a observação de ambos, o cão atento. O neto sem saber
mais o avô que ligeiramente deixa-se encostar à cadeira onde permanece sentado um pouco mais que a paciência lhe permite. A idade que é esse acto próprio de espera, de paciente abnegação.

C a l c u l o que ainda ouvi o sorriso infantil e gigantesco da criança por mais duas ocasiões. Antes de se terem ido embora, de mão dada, bem devagar. Ainda que a bola tenha ficado esquecida sobre a calçada

- Não tem i m p o r t â n c i a, disse-me o avô.

haverá na minha memória descritiva o som de quem, por agora, sonha na medida de um mundo em forma de bola - sem destino e desconhecendo o sabor agridoce de algumas recordações.